Eu não me sinto mais viva. Porque essa não é a minha vida, essa coisa que eu finjo ter. Eu não acordo todos os dias e sorrio porque eu quero, eu faço isso por uma necessidade. Eu não falo a verdade quando eu digo que estou bem ou estou feliz, eu digo isso porque não quero que sintam pena de mim. Eu não fico rindo de tudo porque sou alto astral ou porque sou retardada, eu fico rindo de tudo porque estou tentando fazer com que você acredite que eu estou bem e me deixe em paz. Deu certo, não deu? Você nunca se deu ao trabalho de me observar enquanto eu olho para o chão e penso na vida de merda que eu levo. Você nunca se deu ao trabalho de me abraçar quando percebeu que eu estava distante, não é? Você não me conhece, não conhece minha história. E é exatamente por isso que estou aqui, porque eu cansei de fingir. Cansei de responder mil vezes a mesma pergunta com uma mentira, cansei de carregar um sorriso que não é verdadeiro, cansei de fingir que eu sou feliz, porque eu não sou. E é exatamente por isso que eu sinto como se não tivesse uma vida, porque isso que eu levo, isso não é uma vida. Seria uma vida se eu pudesse chorar sem ter milhares de pessoas ao meu redor perguntando o que aconteceu, não porque se importam, mas porque estão curiosas ou tem a “obrigação” de perguntar. Seria uma vida se eu pudesse rir sinceramente das coisas e não rir porque tenho que disfarçar o que está dentro de mim. Seria uma vida se eu tivesse alguém para me abraçar quando eu me sinto mal, mesmo que seja sem um motivo. Seria uma vida se não fosse perfeita, mas mesmo assim me fizesse feliz. Eu não me sinto mais viva, simplesmente porque não consigo chamar as coisas pelas quais tenho que passar de vida.